Elle s’était offerte, bras écartés en quête de rédemption. Le choc en fut d’autant plus violent que son adversaire progressait dans l’assaut avec une certaine puissance. On pouvait désormais le voir sans trop de mal, bien qu’entretemps la silhouette changea de façon partielle. Le Vizard car c’était son blason, portait fièrement le masque Hollow abominablement commun au reste de son espèce. Quand à la source spirituelle même du choc encaissé, il provenait donc d’un mélange entre les deux mondes. L’hybride si hautain craignait une destruction tierce à leur combat, ajoutant non sans une incroyable prétention qu’il serait un purgatoire à ses pulsions dévastatrices. Pauvre vers, trop préoccupé par le travail de sa propre galerie pour oser prétendre qu’il en existe une infinité d’autres autour de lui. Il ne se douterait pas un instant que je fusse rattaché à ce milieu par le passé, que mon sang nourrit ces terres généalogie. Lui qui se dit protecteur d’une forteresse où la mutinerie gronde, il allait apprendre. « Un… Bankai… ». Ses pensées devinrent noires, car enfin elle allait devoir porter en elle les stigmates de ce qui fut jadis son objectif. Son ancien rêve sans prendre peine de se présenter vint ouvrir les chaires, arrachant au passage quelques morceaux de son Hierro abdominal. Malgré la douleur dominante à toute autre elle s’arracha un sourire, la souffrance était carburant nécessaire à sa progression perverse.

« Encore, amène à moi ce crucifix dont je serais idole agonisante ! »

Aucune limite à la folie™. Celle-ci qui dès les secondes suivant le choc pulsait tel un tambour guerrier au cœur de ce pugilat sanguin. Prise dans un brouillard poussiéreux elle suffoqua tout en brandissant ses deux poings en avant, incantation chuchotée. L’Arrancar meurtrie ordonna ainsi au premier fléau d’entreprendre sa ronde tandis qu’un eternel rictus malsain se dessinait sur son visage immaculé à mesure que les protégés se détachaient un à un des supports. Ils fusèrent alors, transperçant le nuage par dizaines pour s’abattre sur l’ennemi. Daëstra jubilait une nouvelle fois de se savoir en danger de mort, après tout cela lui procurait une sensation capable de supplanter l’abominable fardeau qu’elle devait porter un peu plus chaque jour. Quitte à mourir en monstre, autant fallait-il jouer le rôle jusqu’à l’achèvement. Le Théâtre du Roi, sang et meurtres, luxure et agonie. Que pouvait-il bien lui arriver de funeste désormais si ce n’est une mort salvatrice qu’elle attendait encore. Elle resta donc plantée là, crachant le peu de pourpre qui lui monta jusqu’à la langue tout en jetant son regard blé face à la pénombre. A quelques mètres seulement une nuée de métal tranchant assaillait l’aveugle qui ne sembla pas tant inquiété par la chose. Suintait dans l’air une odeur bien commune à celle des batailles. Du sang, de la sueur et la mort comme seule arbitre.